sin

Uno.

Sólo un instante para descubrir las máscaras, los señuelos, las trampas que nos hacemos para inventar la vida que transitamos, más suave, más aterciopelada, menos cruel.

Nada se parece más a una tragedia que nuestra propia sorna....nada ocupa más lugar que lo que moldeamos falazmente...nada es tan artificial ni tan con olor neutro, que percibir solamente donde llegan nuestros ojos.

Uno.

Sólo un instante para derrumbar todo lo que hemos construído con creencias, con la infinita paciencia de sabernos, equivocadamente, el nacimiento de todo, para inventar días agradables desde el fango que no queremos ver.

Nada es ideal, ni se asemeja.

(Y estas pocas ganas de escribir...)

Uno.

Sólo un instante para ver dónde están mis muertos y besarlos.